El arte es una lucha. A veces los colores fluyen en un flujo constante desde mi mente a través del pincel y en el lienzo. A veces el lienzo se rasga y los colores se vuelven grises. A veces no sale. Como un tubo de pintura, sabes que queda algo, algo que no se ha usado, pero no importa lo que hagas, apretarlo, meterlo, golpearlo contra la mesa, solo unas gotas de goteo en el palé. A veces es suave. Y luego a veces explota.
Hay algo inexplicable sobre el arte para mí. Algo que me tira de vuelta, me atrae con solo un sentimiento, una magia intangible. Una y otra vez me voy con frustración y una y otra vez cogí el cepillo una vez más. Una adicción a la sangría que el lápiz hace en mi índice. Una sed interminable para describir cómo veo mi mundo. Un deseo, un hambre, un fuego para mostrar a otros algo mío. Cada pintura vio desde mil perspectivas dando mil significados diferentes. El arte es poderoso
Cuando dibujo, de alguna manera el trazo del pincel y los colores que se extienden en la página cierra la distancia entre él y yo hasta que por un solo instante, sólo una hoja delgada de papel nos separa y puedo sentir su cara cálida y manos suaves justo debajo del papel, contra mi piel mientras mi mano descansa sobre la lona blanca que se encoge. Yo derramo amor incondicional en mi arte porque todo lo que no podía dar entonces, doy ahora. El arte es amor incondicional.
El arte es pasión. El estrés se vertió en algo que estoy entusiasmado. Quiero luchar, crear, amar. Es un sentimiento que agita las alas en mi pecho y lo empuja a saltar en lo desconocido, buscando la posibilidad de vuelo.
No sé qué es el arte.
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