Cuando empecé a trabajar en mi penúltimo año de secundaria, pensé que había una cierta manera de que el buen arte debería parecer. Solía arreglar piezas una y otra vez, tratando de corregir cada aspecto. En mis primeras piezas ese año, continué contemplando: ¿Qué hace que el buen arte? ¿Este próximo trazo será un buen pincelada o un mal pincelada? Pasé horas planeando las piezas, fijando los detalles, haciendo bocetos exactos. Y todas esas piezas de arte resultaron, bueno... terrible. Pasé tanto tiempo preocupándome por lo que otras personas pensarían sobre mi arte que perdí por qué me encanta el arte en primer lugar. Hice elecciones de acuerdo a lo que yo pensé que otras personas quisieran, y me ahogé la voz dentro de mí que guió mis mejores piezas.Solía ser un perfeccionista y me tomaría meses producir una sola pieza, horas gastadas en un área de tres pulgadas por tres pulgadas. Pero el año pasado, crecí un poco.

Cuando pinto, lo pinto, tratando de recordar todo lo que era, mientras mis recuerdos se desvanecen. Me amaba más de lo que sabía como amar en ese momento y ahora, nunca tendré la oportunidad de hacerlo. Todo pasó tan rápido que nunca tuve la oportunidad de decir Gracias. Así que, yo derramo todo el amor que me dio en mi arte, en cada gota de color salpicado en lienzo.

Mi abuelo era un artista, pero creciendo en China, fue presionado para convertirse en médico. Sin embargo, me di cuenta a través de estas piezas que ser artista no es algo que alguien puede llevarte. Está arraigado en lo profundo de quien eres. El deseo innato de combinar colores y crear composiciones nunca desaparecerá. Cuando mi abuelo vivía conmigo, decidió que quería dibujar una pieza de arte cada día antes de que se fuera y ahora tengo libros llenos de su obra. Son simples, construidas con materiales como mis Crayolas y Marcadores Mágicos, pero coloridas y serenamente hermosas. No entendí en ese momento por qué gastaba tanta energía en estas piezas. Él dibujó incluso cuando el cáncer debilitó sus dedos, y él me dedicó cada pieza.

Solía intentar copiar sus obras, pero mis piezas a menudo salieron wonky y ni siquiera cerca de la habilidad de su. Normalmente me frustraría y me iría a jugar afuera. Él salvó a todos y cada uno de mis dibujos y los grabó junto a los suyos. Ahora su obra combinada con la mía, aunque la mía es desigual y no está bien hecha, son algunas de mis obras más apreciadas.

Me di cuenta de que el buen arte para mí no es siempre hermoso, es algo que tiene significado para mí personalmente. Esta es la razón por la que pinté con la suciedad del jardín que mi abuelo plantó, construí flores en 3D de papel de espíritu e incienso, y usé un collage empapado en su té Oolong favorito para mis piezas de concentración.

El año pasado, me di cuenta de lo que el arte significa para mí.

Cuando mi abuelo vivió aquí, levantó un jardín en nuestro patio trasero. Durante once años él atendió a este jardín. Y cuando su cuerpo estaba demasiado cansado de combatir el cáncer, mi abuela tendía al jardín. Después de que volvieron a su patria para que él pasara, mi mamá ahora tiende a este jardín. Intento trabajar en ello, pero siempre me parece demasiado preocupado con el trabajo escolar y otras cosas para hacer mucho. Pero todavía recuerdo a principios de primavera cuando los pájaros despertaron, él sacaría un arado improvisado y comenzaría a labrar el suelo hasta que el sol bajara. Entonces cuando las flores florecieron, él dispersaría las semillas alrededor del suelo. Y finalmente, mi época favorita del año, cuando las hojas naranjas y amarillas llovieron de los árboles, saltaría al jardín y escogería los tomates más grandes, redondos, más rojos y jugosos y, apretándolos en mis manos gordas, correría de vuelta a mi abuelo. Yo sostendría cada uno entre mis dedos y diría, “¡Mira a abuelo! Mira lo que he crecido, ¿Estás orgulloso?" Él se ría y diría que sí aunque él era el que trabajaba todo el año para ellos. Mi abuelo me dio todo. A menudo pienso que soy un jardín diferente que él creció. Que invirtió once años. Que derramara su corazón como tierra y se regó con su conocimiento y su bondad. Lavados con sus manos cálidas y besados con labios arrugados. Espero que un día, pueda correr a él una vez más, no llevando nada excepto yo y decir, “¡Mira abuelo! Mira lo que has crecido.

¿Estás orgulloso?"

Mis Piezas de Concentración

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Copiar Su Obra

A continuación se presentan algunos ejemplos de mi abuelo y mi copia de su trabajo uno al lado del otro.

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La Galería de 外公

Debido a la Revolución Cultural y a los ejemplos en la vida de mi abuelo, no pudo seguir una carrera en las artes. Nunca recibió ninguna formación artística ni tuvo tiempo para recoger un pincel hasta su vida posterior. Le diagnosticaron cáncer en 2004 y un día dijo que iba a dibujar una fotografía cada día por el resto de su vida. Murió en 2014. A continuación se encuentra su primera galería con piezas de un artista hermoso y sin enseñar.

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